As mamas da boa amiga

Sinto-me devasso e com confidiencialidades á flor da pele. Não sei o que se passa. Ando à rasca com esta sinceridade de ser humano. Perdõem-me.

Lapida delicada cada palavra. Cada uma palavra é vida, uma sede constante, uma chamada de atenção. O mundo, do mundo, ao mundo, o dia que se sucede assim, dolente.
O dia é a fronteira que nos junta e nos desliga. Há, algures, pessoas que sabem fixar o tempo, nem que seja por breves instantes, entre palavras cansadas, cantadas, que nos impelem a continuar. A continuar subindo a colina.
Lembro-me de quando te vi. A primeira vez de todas. Nessa altura ainda não eras minha e eu era de outra pessoa. Lembro-me que te deste a mim, e que não deste por nada. Eu, sorrindo, achei uma chachada isto de se pensar que se pertence a uma pessoa. Não se pertence a nada. Só a nós próprios.
Um escritor, ora aí está, profissão extravagante: alguém que comunica para o mundo, que fala sobre e do mundo, do alto da sua torre de isolamento, do seu eu. No seu próprio mundo fechado, trancado à chave.
Lembro-me que, logo ali, na primeira vez que te vi, me apeteceu estar fechado contigo, trancar-te comigo, encerrar-te em mim, cerrar a minha mão nos teus tão generosos seios. Não sei o que te diga. Sinto-me incomodado agora, olhando para trás. Na altura, era para ti que olhava.
Comparavam sapatos. Eu mergulhava no teu decote. Trocavam risadas e faziam planos para mais logo. Eu encontrava-me no fim do mundo, onde estavas alheada. O miradouro, várias colinas, Olissipo, a líbido, o teu Verão e a minha tesão.
Não calhou nunca dizer-te mais nada. Na vida perdemos, por vezes, os timmings. Foi rápida a troca de olhares.
Foste logo embora porque os sapatos novos magoavam. "Mas, com uns pés tão bonitos, porque não vais descalça?", alguém disse. Apeteceu-me acrescentar, "e o soutien, não te magoa?". Não te conhecia. E nunca fui bom com palavras tolas.